El otro lugar

Mi hermano era el otro espacio. Cuando tenía cinco años surcaba el aire con su bicicleta pequeña y su tapadito azul en los días de frío, desde temprano ganaba las veredas del barrio. Entre mujeres, la casa le quedaba chica, casi asfixiante, buscaba así el otro espacio, el de la calle, perfecto, ajeno a sus hermanas. Era un extraño para el trajín doméstico, la pelota de fútbol, su grupo de amigos, las correrías interminables; sin temor se iba lejos, casi al fondo del vecindario persiguiendo no sé qué paisajes de libertad que en nosotras no encontraba.
Peleador y altanero, defendía a morir la fidelidad de sus compañeros de aventuras, y oscilaba entre el enfrentamiento y la obediencia a mi papá. Siempre tenía para mí que quería huir de la  casa y de sus obligaciones. No se cansaba nunca, solo hallaba paz en los brazos de mamá. Transformaba su herida en un lugar de encuentro con sus camaradas de la escuela o con la gente del otro espacio.

Palabras para mis compañeros bloggeros

Estuve haciendo un recorrido así a vuelo de pájaro por sus nidos virtuales, porque me dije, esta gente tan grossa, con tanto tiempo en esta trinchera de hacer  patria, me alimentará con sus experiencias cotidianas, con la intravida de esas escuelas remotas que solo el polvo y sus maestros conocen... pero todavía no hallé

su testimonio de vida, la voz o el silencio o la palabra no dicha de sus pibes y pibas, no sé....

Sí encontré títulos muy enjundiosos, extensos artículos académicos, de los que hubiera preferido una apretada síntesís y un comentario de udes. de por qué les pareció interesante y el remito al art. completo si me enganchaba.

Creo que tendriamos que apropiarnos del título de Luz: Pizarrón intervenido, imaginar con un aula intervenida, una escuela intervenida, una preceptoría intervenida y animarnos a ser de verdad y por una vez Pedagogos Sociales. Muero porque me cuenten en su blogg una de esas situaciones en las que nos decimos: esto no hay plata que nos lo pague. Además creo que la patria nos lee. Más allá o más acá de las paritarias docentes.                   

                   

De las cosas inútiles

"...o tratas de coser con un hilo infinito la gran lastimadura de mi corazón", de Olga Orozco. ¿Hay algo más imposible que tamaña tarea sea por uno realizada;  y al mismo tiempo no sentimos alguna vez que nos encotrábamos con alguien que hacía el milagro de reconciliarnos con la vida, hasta te invitaba a ponerte de novia con la vida, con alguien que tendía un puente entre la selva y los astros trazando una parábola entre el guijarro y el cielo. ¿Y alguna vez no nos sentimos desgarrados por esta permanente dualidad: nacer es morir / morir es nacer?  ¿No sentimos las crepitaciones de algún pan que en la puerta del horno se
nos quema? ¿Dónde hallaremos consuelo?.

"El arte está  hecho para perturbar. La ciencia tranquiliza. Solo hay una cosa valiosa en el arte: la cosa que no puedes explicar."

Georges Braque ( pintor cubista )      

Otro carnaval

Allá por mis dieciseis años durante febrero, en Resistencia, mi gloriosa amiga, mis tías solteras y a veces mi abuela íbamos a los corsos. Allí contemplábamos azoradas pasar las comparsas brasileñas, fulgurantes y crujientes; las correntinas, de mujeres hechas de sol y hambruna y desnudas llenas de una luz propia que nos enceguecían. La música nos alcanzaba y nos hacía girar al ritmo de una lluvia sin vueltas y nos depositaba en una casa sin huéspedes. La fiesta no se acababa y era de todos.
- ¿No te parece que esta es la vida? -me musitaba alejándome de las tías.Yo tímidamente le contestaba que tenía más preguntas que respuestas y que no sabía. Ella no callaba, insistía, hoy, no mañana, decíme. Entonces me liberaba el pomo de agua perfumada, la serpentina envolvente y la ensordecedora matraca demasiado confianzuda de algunos que nos ponían en retirada. Esas noches soñaba con tobillos, pantorrillas y muslos de mujeres hermosas más allá de toda hermosura y sin ninguna tristeza, gritando que había un futuro. Con misericordia y sin odio.