He visto muchas mujeres

a Caloi

He visto muchas mujeres

algunas con un agujero en el pecho,
 justo donde tendrían el corazón
partido por la muerte del hijo amado
y que siguen de pie, ahí derechitas como estacas
tragando amargo
y con los ojos mirando alto...
Otras con un vacío enorme
pero en el vientre
atravesado por
un hombre de frente a ella
sin hablarle, sin abrazarla,
parece a gusto, cómodo tal vez sus manos y sus brazos metidas en el pozo.

Para ti mi amor

Fui al mercado de pájaros

y compré pájaros

para ti

amor mío

Fui al mercado de flores

y compré flores

para ti

amor mío

Fui al mercado de hierros viejos

y compré cadenas

para ti

amor mío

Fui al mercado de esclavos

y te busqué

pero no di contigo

amor mío

 Jacques Prevert

Y fui a la paz de los cementerios

 y te llevé mi corazón dolido

                   pero tampoco di contigo

 amor mio.

Jacques Prevert



Juntos

El sentimiento fecundo
en cada corazón
                         despliega un mundo posible.

Ellos no dicen
                     hasta luego
abren sus alas
                     guardianas
cobijan suavecito
                     mi ser en llamas
derrotan de memoria
                               la soledad empedernida
penas me quitan
adivinan mis puertas trabadas
pa' mi siempre abiertas
ven mis lágrimas
                        y aunque invisibles o no...
las secan
              gota por gota.
                                                                      Comunidad de eternidades
            

Maratón conectivismo

Era la última clase de Nuevas Tecnologías. La experiencia fue en un ciber. Yo tramitaba una cirugía de pulmón: tumor incipiente, alcanzaba para extirpar el lóbulo derecho superior, hoy tratamiento oncológico. Pero volviendo a ese sábado, fue fascinante, desde que me senté en la máquina10, junto con Marta, y nos pusimos en marcha con la ayuda de Luz entré en una autopista novísima, múltiple, fluida y demandante. El tema en sí golpeaba duro: discapacidad y nuevas tecnologías y ¿quién no llegó al timbre alguna vez?... Nos sacábamos chispas por argumentar, contra argumentar, definir y por qué no etiquetar...Desde ese día no he podido mirar para  otro lado como entonces, había desaparecido todo lo otro,solo importaba la pantalla.

Chaco, quebrachero y montaraz

Soy chaqueña, toda mi familia es de aquellos pagos. Recuerdo los viajes en tren, la fiesta que eran esos asientos de madera, y las calurosas y polvorientas horas traqueteadas hasta llegar muertos de felicidad...
El sol implacable, la tierra que se levantaba impiadosa, nada empañaba nuestra alegría de abrazar a los abuelos, de besar a las tías, de subir al sulky y rumbear pa las casas llenas de sombras y al cobijo de los frondosos y perfumados celestes paraísos, frente a los campos de algodón... los hombres trabajaban de sol a sol, siempre sedientos, sudorosos, de mangas largas y piel cuarteada, hablaban poco, pero pechaban lindo.
Mi festín personal era leer las revistas de mis tías, en algún rincón del patio de tierra que barría con escobas que hacíamos de poleo y cedrón, pero lo mejor de lo mejor eran las noches, tendíamos las camas en el patio a cielo abierto y conversábamos hasta que el sueño nos ganaba...

A modo de manifiesto

Decálogo personal, para este año 2013, provisorio, incompleto, precario, pero mío...

Uno.  Abomino la humillación del otro por el otro.
Dos. Amo las epifanías de los adioses, de los puntos de vista, de las grandes o cotidianas epopeyas.
Tres. Grito con fuerza que existe la esperanza, que los sueños existen, que no han muerto las utopías.
Cuatro. Siembro junto con mis hermanos latinoamericanos una educación viva, para todos y de todos, que se mueve, cambia, avanza y retrocede... pero no muere nunca. (En homenaje a nuestro menino conectivo Paulo Freire).
Cinco. Pido adentrarme en el misterio de Jesús sediento en los pobres y abandonados de este mundo.
Seis. Quiero a mi patria, aunque a veces me sienta como una exiliada que sufre por ver a su país en estado de liquidación.
Siete. Creo en el arte que descubre caminos nunca metas.
Ocho. Adhiero a la rebeldía de los niños y de los ángeles porque la rebelión no es posible sin la inocencia.
Nueve. Me esfuerzo por colocar una "y" donde comúnmente encuentro una "o", reconciliando los opuestos, sin discriminar.
Diez. Creo firmemente en la fuerza del Espíritu que me enseña  a decir Amén cada día, junto con María, la llena de gracia,  por Dios bendecida.

En este decálogo están  las tramas de mi cuerpo, mis marcas culturales, los sueños rotos pero no inútiles, las nostalgias de mis cielos, la memoria de quienes pasaron por mí y las nuevas tramas, éstas que estoy aprendiendo a escribirlas...

Discursos sociales

Y aparecen estos textos que están cruzados por  la peculiar manera de decir de cada uno de los hablantes,
con su lenguaje cotidiano, parecidos al tango, pero no son tango,semejan epigramas, notasperiodísticas...los bloggeros, por ejemplo, algunos hacen literatura y de la buena...En esta pluralidad todos tenemos que ver y en esta diversidad, en mayor o menor medida, somos productores de discursos sociales.No solo el que se lee en la escuela para fin o comienzo de año o cuando le damos la bienvenida a la fragata Libertad...Con nombre y apellido o anónimo y esta vivencia de hacer la comunidad y esta conciencia de que la comunidad deja su huella en nosotros.

Al filo del adiós romántico

Dice el poeta que lo sabemos, pero no nos atrevemos a confesarlo "que nunca volverán las golondrinas" y sí, para mí el amor es cursi, lleno de lugares comunes, frases hechas, miradas cómplices, libros dedicados , besos más que soñados...y atardeceres sagrados. Pero muero si no lo tengo y si mi amado todos los días del año no escribe con tinta roja de su corazón: sos para mí desde toda la eternidad. Y si yo cada jornada no lo amo con lo mejor de mí...Lo he conocido y todavía no se ha acabado. Escribo su historia, doy testimonio de su amor...

Poesía de las cosas exteriores

Una poesía que pone a la gente con sus nombres propios, a los lugares con sus nombres geográficos y aun así sigue siendo una metáfora de nuestra realidad LA. Ahí va ...

Somoza desveliza la estatua de Somoza
en el estadio de Somoza

No es que yo crea que el pueblo me erigió esta estatua
porque yo sé mejor que vosotros que la ordené yo mismo.
Ni tampoco que pretenda pasar con ella a la posteridad
porque yo sé que el pueblo la derribará un día.
Ni que haya querido erigirme a mí mismo en vida
el monumento que muerto no me erigiréis vosotros:
sino que erigí esta estatua porque sé que la odiáis.

Aquí E. Cardenal, pone adelante las ideas, así también entra el lenguaje de todos los días y aparecen nuestras necesidades, no solo el desamor...

A mis elegidos bloggeros...

Verito: "Hace al mundo y se constituye en quien es".
Aparecen objetos afectivos que permiten una entrada a su universo...
Claramente se constituye a través de lo que cuenta... 
Incorpora al otro a través de lo que vive, poniendo en juego lo esencial de la educación: poner en práctica en su tarea docente la escuela con la que sueña.
Leo en ella:"vamos siendo y nos vamos transformando en quienes somos a partir de lo que nos pasa, y a partir de quienes nos pasan".
Link: http://vero68orellano.blogspot.com.ar/2012_11_01_archive.html

Claudio: De generación en generación.
Aparece muy fuerte su necesidad de viajar, pero no trasluce, la impresión que le causan esos lugares de película que recorre...quizás por su inveterada reserva...
Tiene la habilidad de presentar el movimiento cultural...donde se aprecian las distintas generaciones... y sus mutaciones a través de los distintos acontecimientos.
 Su eje parece ser: "Secunda al mundo ", y allá va como respondiendo a su llamado...
¿Desde qué lugar remoto de su ser recibirá este llamado? Con los ojos y los oídos abiertos…
"Las personas son palabras", y Claudio dice: tengo un corazón que sangra vida, por eso es siempre fraterno.

Sorpresa: cuando fui a buscar el blog para copiar el link apareció esta leyenda:

"Lo sentimos, el blog de claupetro.blogspot.com se ha eliminado. Esta dirección no está disponible para blogs nuevos.

¿Esperabas encontrarte tu blog aquí?"

Si alguien lo encuentra, por favor, avise.

Viale: Dispara desde el título con perdigón grueso: "nosiempre" y todo junto, como un bloque, parece no bastar la pesada carga de cada una de las palabras, juntas, son un cross de mandíbula. Desde el título se levanta un clamor que duele…
Abre un espacio infinito y cálido…En sus palabras la vida parece más vívida…
Aparecen los lugares de los otros, los otros que duelen…
Y él siempre ex –puesto, siempre en camino…siguiendo el recorrido por un camino de vida, haciéndose cargo de sus elecciones.

 Link: http://nocaanchamimunaiqui.blogspot.com.ar/

"la casa de al lado"

Ayer descubrí que quiero vivir en la casa de al lado, "allí donde no hay tiempo no hay hora no hay reloj/  no hay antes ni luego ni tal vez/ no hay  lejos ni viejos ni jamás/ en esta olvidada invalidez", la primera estrofa de la canción de un poeta y músico uruguayo, de Fernando Cabrera.  Es la condensación de la o de una de las eternidades posibles, la obstinada detención del tiempo... donde no haya necesidad de esconder la estafa y no ser ya más  uno sino por una vez y para siempre dos o "no se es",  como dice  Ernestito Cardenal... Habrá que construir la casa, ex-ponerse, correr el riesgo desde nuestra vulnerabilidad, no renunciar a la posibilidad de renacer...
                                                   

"Fin de fiesta"

En estos días te entra como un espíritu de nostalgia, saudades, de esta cosa de sentir que el paraíso está atrás y lo abandonás o te echan con los acordes de "naranjo en flor" , tanto dolor en el pecho, acobardados como un pájaro sin luz... ay compañeros... qué día de hastío... ay estas tristezas de tapera yendo al descarte como siempre, ay si pudiera querer sin presentir... tu amor salva mi esperanza... Y a enderezar la nave, abandonar este espíritu irredento, no te quiero colgar otra vez de la cruz... basta de oscuridad, nos enseñaste que el paraíso está en el futuro... hacia él vamos! buen año para cada uno y sus familias...!

De la escritura de las mujeres

¿De qué escribimos las mujeres cuando escribimos?

Desde mi humilde lugarcito en la comunidad , me parece que de las cosas cotidianas, de ésas , las chiquitas, las de todos y a veces cada uno de los días, ésas que tejen el entramado de cada hora... De nuestro cuerpo adolorido, de lo que grita de golpe, y de nuevas fragilidades inesperadas, por cierto... en fin de que nos está pasando el tiempo como un tren por encima y ay, mamita cómo duele, también sangramos por los afectos, los vínculos... el corazón, más solitario que el cardón, partío por todos los corazones que pasaron  por nosotras,  por la secreta trama, aún escondida para nosotras... nos afligen los pobres, quizás porque estamos siempre en deuda con el amor, invariablemente esquivo, constantemente ido... y de esta conciencia que todo está relacionado con todo... y ¿qué dicen ustedes mis  hermanas?, ¿mi nosotras?...

                                                           

Autobiografía "Esto me pasa mí.

Esto es lo que me acontece, es mi perpecia personal, desde acá, abierta al otro trato de com-prenderlo, pensando siempre lo mejor que pudo...o intentó hacer y así lo hago no porque sea generosa sino porque me gustaría esa misma actitud para conmigo o mis hermanitos mal queridos, mal paridos,mal cuidados...Si bien no soy responsable de cómo aprendí , sí soy responsable de lo que construyo con él y ahí te quiero ver,dije.ra Cortázar y que te garúe finito...Y cada quien tiene sus huellas, sus marcas, sus territorios, eso que llaman la propia subetividad, así somos diseñados por quienes nos amaron y nos siguen amando corazón a corazón cada día ... Nos transforman...tanto que somos sus frutos.                                

"Esto me pasó a mí".

En esta tarea de escribir mi historia y decubrir la urdimbre de mi propio telar vengo a toparme con una foto de Evita , la dama de la esperanza, como alguien dijo,. Está ahí de perfil. rubia y hermosa como un hada madrina protegiendo a la infancia toda, unida al guadapolvo blanco de tablas almidonadas y a la señorita que corregía con lápiz verde( sin caritas). Así , Eva era esta niñez hecha de puntualidad, deberes completos, asistencia perfecta  y el orgullo patriótico de ser niños argentinos que aprendíamos con nuestros cuadernos prolijos y con la señorita que nos invitaba a su casa.                      

Le doy la cara entera, mis ojos y mis dedos...

Para leerlo en forma interrogativa

 Al principio fue la patria ..




 

Pobres negros que juntan las ganas de ser blancos

pobres blancos que viven un carnaval de negros,

pero te quiero, país de barro, y otros te quieren, y algo saldrá de este sentir...

I

Para nosotros, entonces,

había una sola escuela.
II

La señorita maestra

pasa vestida de blanco

cuando su voz me sonríe

olvido todos los pájaros...

cuando sus ojos me canta

se torna el día más claro...

III
Y con la lengua y el pelo
y con las uñas y dientes
descubriendo que:

"Somos palabra
en un mundo nacido de la palabra
y que existe solo como hablado
yque...
las personas son palabras
 y uno no es sino es diálogo     
y así todo uno es dos
o no es.

(solo en la aritmética
el dos nace del uno más  uno)

Toda persona es para otra persona.

Cuando me enamoré de la huiguera me afinqué en Marginalia...

porque es áspera y fea
porque todas sus ramas son grises

yo le tengo piedad a la huiguera
....

por eso,

cada vez que yo paso a su lado

digo, procurando

hacer dulce y alegre mi acento:

"es la huiguera el más bello

de los árboles todos del huerto".

Entre estos escogidos para urdir el tejido del lado

revés y yo, más que una relación de amor existe algo mejor: una complicidad, sus voces me pertenecen como las "piedritas de colores".

Hay ojos que miran,-hay ojoa que sueñan...

En tusojos nazco,-tus ojos me crean

tus ojos mi tumba,-tus ojos mi tierra. 

Entonces abrazo al hombre y sigo caminando...
 De todo esto soy yo la única que parte.

(Textos de Julio Cortázar, J.  de Ibarbourou, E. Cardenal y M. de U namuno)

Éstas páginas son de mi cuaderno de cuando teía cinco años y a la escuela iba de "oyente". Era la preparatoria para primer grado en 1952
Aquí se respira lucha. Empieza el camino de ida...

Mamerto Menapace

Morir en la pavada
por Mamerto Menapace, publicado en Cuentos Rodados, Editorial Patria Grande.

Una vez un catamarqueño, que andaba repechando la cordillera, encontró entre las rocas de las cumbres un extraño huevo. Era demasiado grande para ser de gallina. Además hubiera sido difícil que este animal llegara hasta allá para depositarlo. Y resultaba demasiado chico para ser de avestruz.
No sabiendo lo que era, decidió llevárselo. Cuando llegó a su casa, se lo entregó a la patrona, que justamente tenía una pava empollando una nidada de huevos recién colocados. Viendo que más o menos eran del tamaño de los otros, fue y lo colocó también a éste debajo de la pava clueca.
Dio la casualidad que para cuando empezaron a romper los cascarones los pavitos, también lo izo el pichón que se empollaba en el huevo traído de las cumbres. Y aunque resultó un animalito o del todo igual, no desentonaba demasiado del resto de la nidada. Y sin embargo se trataba de un pichón de cóndor. Si señor, de cóndor, como usted oye. Aunque había nacido al calor de la pava clueca, la vida le venía de otra fuente.
Como no tenía de donde aprender otra cosa, el bichito imitó lo que veía hacer. Piaba como los otros pavitos, y seguía a la pava grande en busca de gusanitos, semillitas y desperdicios. Escarbaba la tierra, y a los saltos trataba de arrancar las frutitas maduras del tuitá. Vivía en el gallinero, y le tenía miedo a los cuzcos lanudos que muchas veces venían a disputarle lo que la patrona tiraba en el patio de tras, después de las comidas. De noche se subía a las ramas del algarrobo por miedo de las comadrejas y otras alimañas. Vivía totalmente en la pavada, haciendo lo que veía hacer a los demás.
A veces se sentía un poco extraño. Sobre todo cuando tenía oportunidad de estar a solas. Pero no era frecuente que lo dejaran solo. El pavo no aguanta la soledad, ni soporta que otros se dediquen a ella. Es bicho de andar siempre en bandada, sacando pecho para impresionar, abriendo la cola y arrastrando el ala. Cualquier cosa que los impresione, es inmediatamente respondida con una sonora burla. Cosa muy típica de estos pajarones, que a pesar de ser grandes, no vuelan.
Un mediodía de cielo claro y nubes blancas allá en las altura, nuestro animalito quedó sorprendido al ver unas extrañas aves que planeaban majestuosas, casi sin mover las alas. Sintió como un sacudón en lo profundo de su ser. Algo así como un llamado viejo que quería despertarlo en lo íntimo de sus fibras. Sus ojos acostumbrados a mirar siempre al suelo en busca de comida, no lograban distinguir lo que sucedía en las alturas. Pero su corazón despertó a una nostalgia poderosa. ¿y él, porqué no volaba así? El corazón le latió, apresurado y ansioso.
Pero en ese momento se le acercó una pava preguntándole lo que estaba haciendo. Se rió de él cuando sintió su confidencia. Le dijo que era un romántico, y que se dejara de tonterías. Ellos estaban en otra cosa. Tenía que ser realista y acompañarla a un lugar donde había encontrado mucha frutita madura y todo tipo de gusanos.
Desorientado el pobre animalito se dejó sacar de su embrujo y siguió a su compañera que lo devolvió a la pavada. Retomó su vida normal, siempre atormentado por una profunda insatisfacción interior que lo hacía sentir extraño.
Nunca descubrió su verdadera identidad de cóndor. Y llegado a vieja, un día murió. Sí, lamentablemente murió en la pavada como había vivido.
¡Y pensar que había nacido para las cumbres!

Oración de la Iglesia primitiva, y sin o con infinita nostalgia

 "Venga tu gracia y pase este mundo". Amén
 "Hossana a la casa de David".
"Si alguien es santo,aproxímese."
"Si alguien no lo es, haga penitencia."
¡Ven, Señor Jesús!
                              Amén.

Polvo estelar

Porqué, me pregunto si nuestro origen es cósmico y perteneciendo a la luz, y hacia la luz yendo… somos tan  hostiles a la vida, no solo humana, sino en todas sus formas…Y porqué todos los adoloridos tenemos que esperar al último día para hallar una migaja de justicia…Será por nuestra condición humana, quizás distorsionada por esa falta, falla tectónica, que nos condenó” a cien años de soledad”, en  este “mundo ancho y ajeno”. Me resisto a aceptar que seamos nuestros peores enemigos. “El hombre lobo del hombre”. Y aquel que dijo “hermano sol, hermano lobo…” Habrá que reinventarlo. Presente.

Marguerite Yourcenar

"Me atreveré a decirle que no pienso tanto en la vejez; nunca creí que la edad fuera un criterio. No me sentí particularmente joven hace cincuenta años (cuando tenía veinte, me gustaba mucho la compañía de la gente mayor), y no me siento "vieja" hoy. Mi edad cambia (y siempre ha cambiado) de hora en hora. En los momentos de cansancio tengo diez siglos; en los momentos de trabajo, cuarenta años; en el jardín, con el perro, tengo la impresión de tener cuatro años."

                       De una carta a Jeane Carayon.