Sí, la lluvia ...

Sí, la lluvia moja despacito mi tilo
de febrero y de mañana en la casa sola...
Sí, mi cabeza rapada recibiendo las gotitas aladas
poblada de futuros posibles, de voluntad colectiva;
sí, pero dónde está esta cuestión del "de todos",
del "acá también se paga "...

Sí, las caminatas recuperadas
y las charlas noviales con el compañero de ruta
y ¿por qué la oscuridad me traga y no convida?

Sí, las queridas presencias
el entrañable cuidado
y las noches de luna
Sin embargo el tiempo me respira en la oreja
y me deja
               sin aliento.

               

Juntos

El sentimiento fecundo
en cada corazón
                         despliega un mundo posible.

Ellos no dicen
                     hasta luego
abren sus alas
                     guardianas
cobijan suavecito
                     mi ser en llamas
derrotan de memoria
                               la soledad empedernida
penas me quitan
adivinan mis puertas trabadas
pa' mi siempre abiertas
ven mis lágrimas
                        y aunque invisibles o no...
las secan
              gota por gota.
                                                                      Comunidad de eternidades
            

Tierra incendiada

Y me pide que haga, que construya,
    que luche, que valga la pena vivir,
                 porque todos somos valiosos,
y qué hacemos algunos,
               a vecs,
                   encerrados en nuestra propia caparazón,
rezamos por los pobres,
¡ay los bienaventurados pobres, los dueños del reino!,
pero no les cantamos,
no les enseñamos a leer el mundo,
                 también rezamos por los enfermos,
pero qué lejos del cuerpo que duerme a nuestro lado,
y Fandermole:
"de la boca de un nene gris que corre"
sonámbula tras de mí
y nos sentimos salvos.
                     Hermanos, a las cosas.
        Pa' que me ayuden a estar de pie.
   Este tiempo es
"para que no se nos pudra el egua y el pan."
        Com-parto
este pozo de agua fresca
en tanto desierto de palabra deshabitada.
"Si pienso en alguien  por quien vivir..." 
         ay...
tantos rostros amados
   donde "casi nada se tiene en pie"
               que solo hallo palabras para sentir,
palabras donde no agoniza un ángel guardián...
                                                                  palabras
                               que yo "condeno a sobrevivir"
                                           canto
                                   palabras
                                         del corazón
y "tan débil soy que mi voz es mi mano alzada y fuerte,
no sé qué más hacer en esta tierra incendiada..."
sino decir.

Puro yo

Acá en este espacio siento que soy puro yo o puro otro, que solo buceo en mí como antes jamás lo hice, picando canteras que ya creía olvidadas escarbando o rascando el fondo de la lata de café para la primera taza de la mañana ... será porque desde los dieciocho años hasta los sesenta y cuatro años viví  adentro de una escuela solo conversando con mis amados alumnos de quienes aprendí todos los días del bendito año escolar  con miscolegas, queridos y respetados por los proyectos que fogoneé y participé  y me permitieron com-partir con las familias, aliadas inestimables en cada jornada no había tiempo ni lugar solo la necesidad de acompañar buscando el crecimiento de la comunidad espiritual que tejíamos entre todos. Estaba tan poblada por tanta gente que yo me escribía poco y menos me interrogaba sobre mi propia historia, ¿y vos Gladys Delgado, qué carajo sentís ahora?

El otro lugar

Mi hermano era el otro espacio. Cuando tenía cinco años surcaba el aire con su bicicleta pequeña y su tapadito azul en los días de frío, desde temprano ganaba las veredas del barrio. Entre mujeres, la casa le quedaba chica, casi asfixiante, buscaba así el otro espacio, el de la calle, perfecto, ajeno a sus hermanas. Era un extraño para el trajín doméstico, la pelota de fútbol, su grupo de amigos, las correrías interminables; sin temor se iba lejos, casi al fondo del vecindario persiguiendo no sé qué paisajes de libertad que en nosotras no encontraba.
Peleador y altanero, defendía a morir la fidelidad de sus compañeros de aventuras, y oscilaba entre el enfrentamiento y la obediencia a mi papá. Siempre tenía para mí que quería huir de la  casa y de sus obligaciones. No se cansaba nunca, solo hallaba paz en los brazos de mamá. Transformaba su herida en un lugar de encuentro con sus camaradas de la escuela o con la gente del otro espacio.

Palabras para mis compañeros bloggeros

Estuve haciendo un recorrido así a vuelo de pájaro por sus nidos virtuales, porque me dije, esta gente tan grossa, con tanto tiempo en esta trinchera de hacer  patria, me alimentará con sus experiencias cotidianas, con la intravida de esas escuelas remotas que solo el polvo y sus maestros conocen... pero todavía no hallé

su testimonio de vida, la voz o el silencio o la palabra no dicha de sus pibes y pibas, no sé....

Sí encontré títulos muy enjundiosos, extensos artículos académicos, de los que hubiera preferido una apretada síntesís y un comentario de udes. de por qué les pareció interesante y el remito al art. completo si me enganchaba.

Creo que tendriamos que apropiarnos del título de Luz: Pizarrón intervenido, imaginar con un aula intervenida, una escuela intervenida, una preceptoría intervenida y animarnos a ser de verdad y por una vez Pedagogos Sociales. Muero porque me cuenten en su blogg una de esas situaciones en las que nos decimos: esto no hay plata que nos lo pague. Además creo que la patria nos lee. Más allá o más acá de las paritarias docentes.                   

                   

De las cosas inútiles

"...o tratas de coser con un hilo infinito la gran lastimadura de mi corazón", de Olga Orozco. ¿Hay algo más imposible que tamaña tarea sea por uno realizada;  y al mismo tiempo no sentimos alguna vez que nos encotrábamos con alguien que hacía el milagro de reconciliarnos con la vida, hasta te invitaba a ponerte de novia con la vida, con alguien que tendía un puente entre la selva y los astros trazando una parábola entre el guijarro y el cielo. ¿Y alguna vez no nos sentimos desgarrados por esta permanente dualidad: nacer es morir / morir es nacer?  ¿No sentimos las crepitaciones de algún pan que en la puerta del horno se
nos quema? ¿Dónde hallaremos consuelo?.

"El arte está  hecho para perturbar. La ciencia tranquiliza. Solo hay una cosa valiosa en el arte: la cosa que no puedes explicar."

Georges Braque ( pintor cubista )